bookmark_borderUnerzählte Nächte

Der Erzähler kam rum in der Welt – so wurde erzählt. Allein schon deshalb hatte er etwas zu erzählen, als ein Wanderer zwischen den Wüsten-Städten und Karawanen, einer, dem nur zugehört werden brauchte, um etwas Neues zu erfahren, einer, der zählte. Die Erzählerinnen fühlten sich, so weit bekannt, mehr für die Märchen und (religiösen) Mysterien zuständig. Sie alle waren sowohl systemrelevant als auch systemkritisch.

Einer dieser wenigen, noch nicht ganz vertriebenen Wanderer lebt seit Jahrzehnten nahe Paris, andere vereinzelt in Wien, Berlin, München. Die Cafés werden Bistros, die Kneipen machen dicht – Ruhestörung! Der Erzähler zahlt und zählt nichts mehr; es sei denn, er erteilt Ratschläge. Er wird Berater oder beratende Psychologin oder Talkshow-Gast. Das zählt, das zahlt sich aus. Vielleicht verzählt sich dieser oder jener irgendwann einmal bei all seinen  Anlagen, aber es wird sich ausgezahlt haben. Ähnliches gilt für die einen oder anderen Erzählerinnen in Brandenburg, Kreuzberg oder München.

Bei “Markus Lanz” freut sich dieser dann sehr über all die “äußerst lesenswerten” Bücher seiner Gästeschar. “Schön, dass Sie da sind!”

Es zählen dann all die, die alles Mögliche “nicht wirklich…” finden, und zum Vortrag kommen all jene, mit postmoderner Geste der Stilbewusstheit garnierten, auch noch so banalen, belanglosen und aufgeblasenen Gedanken, die dann sogleich zur “Erzählung” oder, wahlweise mit intellektueller Anspruchs-Pose, zum “Narrativ” erhoben werden müssen – nicht nur bei “Markus Lanz” oder “Sandra Maischberger”. Im “Literarischen Quartett” wird in noch mehr Nicht-Wirklich-Sätzen sowie mit noch viel mehr Pathos das etwas anspruchsvollere Bildungsbürgertum mehr schlecht als nötig und recht mit “Narrativem” versorgt. Den Rest erzählt allen dann Dieter Nuhr, begleitet von einem weiteren Narrativen, meist bekleidet mit schwarzer Pudelmütze.

Keine Zeit also, kein Ort und keine Räume für romanhafte Begebenheiten, keine Zeit für Erzähler.

Ich aber zähle nicht. Mich rechnet nicht dazu und rechnet nicht mit mir. Ich bin und bleibe unbezahlbar, unzurechnungsfähig, überzählig.

“Die einzige Art, gegen die Pest zu kämpfen, ist die Ehrlichkeit.”

(Albert Camus: “Die Pest”)

bookmark_borderNACHTGRÜNDE

Nächtliches Verschwinden des Begründbaren

Wenn etwas für mich richtig klingt, brauche ich sehr oft keinerlei Begründung für diese Art Evidenz, im Gegenteil: Erst die Begründung veranlasst mich, zu zweifeln. Die Begründung ist auch der Grund für diesen Satz.

“Es gibt keinen Grund, warum etwas da ist.” (Jean-Paul Sartre)

Was ich setze, ist gültig. Das setze ich voraus. Gesetzt: der Grund des Existierenden ist unergründlich. Dann ist das, was existiert, das Da-Seiende. Sinn-Fragen setzen voraus, dass es Antworten darauf geben könnte. Sind es nicht die Antworten, die immer schon da waren, und nur geduldig auf die richtigen Fragen warten?

Verspätete Frage an T.W. Adorno: Was nützt es, wenn die “Karten auf dem Tisch” liegen und keiner mehr versteht, damit zu spielen? Die Kritik der kritischen Kritik entschwindet in die Eindimensionalität der Talkshows. Der Kritikbegriff selbst verwahrlost in abgeschiedenen Gehöften weiter Ebenen. Das Unvorstellbare ereignet sich an jedem Tag, in jeder Nacht. Auch wenn das Ganze nicht das Wahre sein sollte, das Unvorstellbare ist es in jedem Fall.

“Sieh, das ist der letzte Tag, und sollte er es nicht sein, so ist er dem letzten Tag nahe.” (Seneca)

Wie schön kann es sein, blutjung oder steinalt zu sein! Und wie widerwärtig es klingt, jemanden als “steinreich” bezeichnet zu finden!

bookmark_borderToten-Nächte

Aufhören! Bitte, hören Sie auf, Herr Bundespräsident! Hören Sie auf mit Ihrem viel zu späten Wehklagen, angesichts von weit mehr als 50.000 Corona-Toten. Wie so viele andere Zahlen, verdeckt auch diese die Wahrheit mehr als dass sie sie ausspricht.

Neun von zehn dieser Toten in unserem Land waren (und sind) Menschen über 70.

Warum haben Sie Ihre Stimme nicht energisch erhoben, Herr Bundespräsident, als sich gleich zu Beginn der Pandemie abzeichnete, dass v.a. die alten Menschen in den Heimen und Pflegeeinrichtungen von der davon mit dem Tod bedroht sind? Warum haben Sie da nicht einen nach wie vor selbstgerechten Gesundheitsminister ermahnt, sich verstärkt und vorrangig um diesen Teil der Bevölkerung zu kümmern? Wie kann es sein, dass einzig ein Tübinger und ein Rostocker Bürgermeister die Ärmel hochgekrempelten, um wenigstens in ihrer Stadt das Schlimmste zu verhindern?

In meiner Heimatstadt Berlin wurde während meiner Kindheit damit begonnen, zur Adventszeit Lichter in die Fenster zu stellen, um an die Verwandten und Freunde, die “Brüder und Schwestern” im anderen Teil der Stadt zu erinnern. Später hat sich dann, als einer der Ersten, Ihr ehemaliger Parteifreund, Willy Brandt dafür eingesetzt, die Teilung zu überwinden.

Sorgen Sie bitte dafür, Herr Bundespräsident, soweit es in Ihrer Macht steht, dass endlich DIE ALTEN besser geschützt werden! Allein schon deshalb, damit die Lichterfenster für etwas stehen, das sich nicht nur in wohlfeilem Mitgefühl ausdrückt.    

bookmark_borderNacht und Tag

Welt-Bilder und Menschenworte (statt Gendersternchen-Alibi)

Bild 1:

“Wenn Fichtes Werke Frau Fichte geschrieben hätte, wären sie schlechter?”

(Rahel Varnhagen von Ense)

Bild 2:

“Für etwas, das immer da war, gibt’s keine Zeit.”

(Rahel Varnhagen anno 1821 / Albert Einstein / Steven Hawking)

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Bild 3:

Dass die Weisen aller Zeiten – ganz ohne Sternchen – seit jeher einander zuwinken, gehörte zum  Welt-Bild J.W. v. Goethes, Rahels Zeitgenosse. Sie schätzten und erkannten einander: Freunde, Gleichgesinnte! (Goethe)

 

Schwarz-Weiß

Spiegelglatte Schneewiesen im Stadtteil-Park. Menschen in der Nachmittagssonne. Jubelndes Rodelkinder-Geschrei, krachende Plastikschlitten-Ersatz-Gleitgerätschaften.  Des Himmels sonnenlichternde Wolkenwirtschaft wärmt und beschönigt – das ist ihr Zweck, der ihr einst zugeordnet wurde.

An den drei Tischtennisplatten neben der Kleinkinder-Rodelbahn fliegen die Bälle wie eh und je, trotz einiger Minusgrade und rutschigem Geläuf. Auch ein Schneemann mit grüner Mütze guckt zu. Wintersport, der nirgends vorkommt in den täglichen Berichterstattungen; aber wahrscheinlich ist auch, dass irgendwann dann doch eine Lokalreporterin von der Sache Wind bekommt, sich neben einer Kamera oder, mit einem Smartphone bewaffnet, aufbaut, um Fragen zu stellen. Denn der elegante Spieler mit der durchgehend weißen Kleidung und der langen Kraushaar-Frisur, heißt Rainer Langhans. Guter Spieler, reich an Gedanken und Mitteilungen, Weggefährte des schreibenden Parkgehers.

Der Weg führt weiter, in sanften Serpentinen hinauf zum Schuttberg, darunter einst Münchner Kriegstrümmer begraben  wurden: Die Blicke der Vorübergehenden des Tages, die Berggesichter in weiter Ferne hinter der Stadt, am südlichen Horizont, heute Nachmittag. Und die vier, fünf kleinen Stein-Türmchen auf der Mauer neben dem Rückweg auf halber Höhe erwarten tägliches Nachschauen bzw. Wiederaufbau-Maßnahmen, auch im Schnee.  Bilder der Welt.

“Nur der Tag ist mir versüßt, an dem ich durch oder für meine Gedanken etwas Neues erfahre.”

(Rahel Varnhagen)

 

bookmark_borderNachtlicht

Das Gewicht der Worte

Der Worte Gewicht – kinderleicht, schwerelos

für die schweigend Lauschenden –

Winter-Stillen, augenblicksverbunden

wach, weit und weiter nachgelebt

auf Säulen der Vergang’nen.

Wie herzzerreißend wenig Zeit und Raum

für das Gewicht der Worte, Tag für Tag!

(Vom Wahren soll hier nicht die Rede sein…)